no siempre fueron
así
antes de ser
sangre
fuiste
viento
surcaste la forma
mientras
soñabas la roca
antes que
tu boca
creara
algunas estrellas
ya era
tu sonrisa rompiendo contra la orilla
el mundo
tu forma
6.10.14
1 Mito
Las cosas
no siempre fueron
así
antes de ser
sangre
fuiste
viento
antes que
tu boca
creara
algunas estrellas
ya era
tu sonrisa rompiendo contra la orilla
el mundo
tu forma
no siempre fueron
así
antes de ser
sangre
fuiste
viento
antes que
tu boca
creara
algunas estrellas
ya era
tu sonrisa rompiendo contra la orilla
el mundo
tu forma
3.5.14
Acta de detención
La Ley fue
ese tajo necesario
para poder oír
el trueno perplejo,
sin bostezar la ausencia
de otra libertad
ese tajo necesario
para poder oír
el trueno perplejo,
sin bostezar la ausencia
de otra libertad
11.7.13
Hoy
Hoy no me importó. Ni el día, ni la gravedad de que no me importara su importancia.
Hoy no hallé nada en la gente. No me deslumbré con ninguna mirada, no encontré brillo ni ardí con el fuego en los ojos de absolutamente nadie. Todas las caras me parecieron rigurosamente idénticas, todos los labios igualmente vacíos de palabras y besos.
Hoy no me intereso conocer la historia de nadie, ni que ninguna persona me contara de su vida, ni que cosas le hacían feliz y cuales le asustaban.
No sentí las leyendas que dejan las huellas y las cicatrices de la gente que vive. No me pareció creíble que alguien pudiera tener cualquier tipo de proyecto o sueño, ni siquiera que pudiera soñar al dormir.
Hoy la música me pareció solo ruido, la poesía pura palabrería y el río otro mar.
Hoy no me acordé de las aventuras de mi abuelo, ni de mis casi 30 primos, ni de los ravioles los domingos en lo de mi abuela, ni de ir a pescar mojarritas y bagres con mi viejo y mis hermanos.
Hoy no detesté a la gente que toma el mate dulce ni envidié la suerte de los taxistas almorzando una bondiola en la costanera.
Me pareció, más que nunca, una perdida de tiempo apurarme por intentar cruzar de un tirón la 9 de julio para llegar a tiempo al trabajo, o mejor dicho, por el simple hecho de llegar, a cualquier lugar, a tiempo o a destiempo.
Encontré completamente inútil pensar que hoy, quizás, pudo haber sido ayer y que pudiese llegar a ser mañana alguna vez, o que acaso todos seamos parte de un sueño que otro está soñando a través nuestro, y que si nos despertáramos, se acabaría el mundo.
Hoy no hallé cobardía en la gente que impunemente se caga en los subtes y colectivos en horas pico, ni juzgué heroicos a los transatlánticos vendedores ambulantes de anillos y relojes.
Hoy Borges fue apenas un ciego, el Diego un drogadicto y Luca un tipo con dificultades para articular el castellano.
Hoy, lo admito, no alcé la plegaria en el cielo pidiendo que los Redondos se vuelvan a juntar y me pareció una estupidez la teoría de que si nos organizamos, cogemos todos.
Hoy, el día transcurrió sin pena ni gloria, y hubiese terminado como empezó, ahogándose en un vaso medio lleno/medio vacío, de no ser por la súbita irrupción de una imagen fundamental. Un recuerdo cuya potencia me sacudió el universo y me alegró esta jornada gris:
Corrían los 46 minutos del segundo tiempo. El arbitro había adicionado por suerte solo 2. Yo estaba ahí, en la siempre abarrotada cabecera, atrás de nuestro arco. Ya se terminaba, pero estaba que me comía los codos de los nervios. Íbamos ganando, sí, pero el partido hacía 10 minutos había entrado en la borágine del final y se nos venían, con el cuchillo entre los dientes, amenazando empatarnos en cualquier jugada. Los dos equipos habían agotado los cambios y ellos, que estaban peleando el descenso, atacaban con 5. Para colmo nosotros estábamos con uno menos. Podrán decir lo que quieran, pero uno no se acostumbra nunca a sufrir.
Lo cierto es que en el minuto final en un ataque impecable, el 18 de ellos la recibe casi en mitad de cancha y en un instante de lucidez (ya nos había vacunado un rato antes), se apila a dos y queda mano a mano con el arquero. Nuestro pibe, pobrecito, le sale a achicar como puede, pero el delantero de ellos estaba inspirado, le quiebra la cintura y lo deja pagando con un amague maradoneano. Ya cayéndose, el arquerito se le alcanza a desparramar encima, como tropezándose y queriendo taclearlo al mismo tiempo. Un desastre.
Fue penal de acá a la China, y encima expulsión. Imaginate! Sentí que me agarraba un ataque al corazón ahí mismo. Y ahora? Quién se iba a sacrificar? Quién se iba a comer la humillación de ir al arco y ser testigo privilegiado de cómo nos empataban el partido así, con un penal y en el último minuto? Entre el desconcierto, el griterío y las puteadas emerge la figura del Pulpo, y con la decisión de un dios encara para el arco.
A que no sabés que pasó?
Hoy no hallé nada en la gente. No me deslumbré con ninguna mirada, no encontré brillo ni ardí con el fuego en los ojos de absolutamente nadie. Todas las caras me parecieron rigurosamente idénticas, todos los labios igualmente vacíos de palabras y besos.
Hoy no me intereso conocer la historia de nadie, ni que ninguna persona me contara de su vida, ni que cosas le hacían feliz y cuales le asustaban.
No sentí las leyendas que dejan las huellas y las cicatrices de la gente que vive. No me pareció creíble que alguien pudiera tener cualquier tipo de proyecto o sueño, ni siquiera que pudiera soñar al dormir.
Hoy la música me pareció solo ruido, la poesía pura palabrería y el río otro mar.
Hoy no me acordé de las aventuras de mi abuelo, ni de mis casi 30 primos, ni de los ravioles los domingos en lo de mi abuela, ni de ir a pescar mojarritas y bagres con mi viejo y mis hermanos.
Hoy no detesté a la gente que toma el mate dulce ni envidié la suerte de los taxistas almorzando una bondiola en la costanera.
Me pareció, más que nunca, una perdida de tiempo apurarme por intentar cruzar de un tirón la 9 de julio para llegar a tiempo al trabajo, o mejor dicho, por el simple hecho de llegar, a cualquier lugar, a tiempo o a destiempo.
Encontré completamente inútil pensar que hoy, quizás, pudo haber sido ayer y que pudiese llegar a ser mañana alguna vez, o que acaso todos seamos parte de un sueño que otro está soñando a través nuestro, y que si nos despertáramos, se acabaría el mundo.
Hoy no hallé cobardía en la gente que impunemente se caga en los subtes y colectivos en horas pico, ni juzgué heroicos a los transatlánticos vendedores ambulantes de anillos y relojes.
Hoy Borges fue apenas un ciego, el Diego un drogadicto y Luca un tipo con dificultades para articular el castellano.
Hoy, lo admito, no alcé la plegaria en el cielo pidiendo que los Redondos se vuelvan a juntar y me pareció una estupidez la teoría de que si nos organizamos, cogemos todos.
Hoy, el día transcurrió sin pena ni gloria, y hubiese terminado como empezó, ahogándose en un vaso medio lleno/medio vacío, de no ser por la súbita irrupción de una imagen fundamental. Un recuerdo cuya potencia me sacudió el universo y me alegró esta jornada gris:
Corrían los 46 minutos del segundo tiempo. El arbitro había adicionado por suerte solo 2. Yo estaba ahí, en la siempre abarrotada cabecera, atrás de nuestro arco. Ya se terminaba, pero estaba que me comía los codos de los nervios. Íbamos ganando, sí, pero el partido hacía 10 minutos había entrado en la borágine del final y se nos venían, con el cuchillo entre los dientes, amenazando empatarnos en cualquier jugada. Los dos equipos habían agotado los cambios y ellos, que estaban peleando el descenso, atacaban con 5. Para colmo nosotros estábamos con uno menos. Podrán decir lo que quieran, pero uno no se acostumbra nunca a sufrir.
Lo cierto es que en el minuto final en un ataque impecable, el 18 de ellos la recibe casi en mitad de cancha y en un instante de lucidez (ya nos había vacunado un rato antes), se apila a dos y queda mano a mano con el arquero. Nuestro pibe, pobrecito, le sale a achicar como puede, pero el delantero de ellos estaba inspirado, le quiebra la cintura y lo deja pagando con un amague maradoneano. Ya cayéndose, el arquerito se le alcanza a desparramar encima, como tropezándose y queriendo taclearlo al mismo tiempo. Un desastre.
Fue penal de acá a la China, y encima expulsión. Imaginate! Sentí que me agarraba un ataque al corazón ahí mismo. Y ahora? Quién se iba a sacrificar? Quién se iba a comer la humillación de ir al arco y ser testigo privilegiado de cómo nos empataban el partido así, con un penal y en el último minuto? Entre el desconcierto, el griterío y las puteadas emerge la figura del Pulpo, y con la decisión de un dios encara para el arco.
A que no sabés que pasó?
27.5.13
La Catalina del Riachuelo
Manos lejanas pelan el atardecer y una mandarina en la esquina de Suarez y Necochea. Como desenredando un ovillo de luz, van pariendo de a poco ese olor a sol y tierra que se siente de lejos.
Mucho menos inmemorial y más anónimo, un tipo estoico espera, a cuatro cuadras del puerto, el 64 o el 152 que lo deje en Retiro para agarrar el tren. Son las cinco de la madrugada y los turistas buscadores de postales aún no llegan.
Allá, por Pinzón y la noche, vuelven unos bosteros con el corazón empañado de Riachuelo. Hoy, ni el futbol ni el vino curaron un carajo. Hace tres fechas que no ganan de local y encima no hay un mango hace mucho más. Con qué se come un gol?
Hay sin embargo, yo la ví, una piba que actúa los domingos, que es un poco más que su campera roja y sus ojos de caleidoscopio. Tiene, en la puerta de su casa, un palo borracho que siempre está en flor y es la única persona que puede alegrarse cuando escucha un tango. Quizás sea porque no entiende o, sospecho que, a lo mejor es porque se dio cuenta que la vida es mucho más parecida a una mandarina que a la vida misma.
Mucho menos inmemorial y más anónimo, un tipo estoico espera, a cuatro cuadras del puerto, el 64 o el 152 que lo deje en Retiro para agarrar el tren. Son las cinco de la madrugada y los turistas buscadores de postales aún no llegan.
Allá, por Pinzón y la noche, vuelven unos bosteros con el corazón empañado de Riachuelo. Hoy, ni el futbol ni el vino curaron un carajo. Hace tres fechas que no ganan de local y encima no hay un mango hace mucho más. Con qué se come un gol?
Hay sin embargo, yo la ví, una piba que actúa los domingos, que es un poco más que su campera roja y sus ojos de caleidoscopio. Tiene, en la puerta de su casa, un palo borracho que siempre está en flor y es la única persona que puede alegrarse cuando escucha un tango. Quizás sea porque no entiende o, sospecho que, a lo mejor es porque se dio cuenta que la vida es mucho más parecida a una mandarina que a la vida misma.
17.9.12
15.8.12
La muerte
Las rendijas del cuerpo
y el alma que se sale
afuera, afuera
el aire huye del aire
en un exilio perdonable
seremos ruina austera
la siesta del heroe
acunando en el viento
el soplo de otro viaje
ya sin miedo a la muerte
y el alma que se sale
afuera, afuera
el aire huye del aire
en un exilio perdonable
seremos ruina austera
la siesta del heroe
acunando en el viento
el soplo de otro viaje
ya sin miedo a la muerte
24.4.12
Ejercicio literario V (o algunas conceptualizaciones sobre el seminario XXIII)
En el origen las almas están dentro de ciertas cajas infranqueables. Cabeza abajo, los enanos saltan y bailan del otro lado del espejo. Ajenos a la pasión, suponiendo el caos y forzando todas las traducciones, ellos simplemente están.
En otras palabras; lo simbólico, qué es? No hay, ya no, objetos impacientes que persistan complejizándonos entre polillas y pasado. Acá no tenemos mucho, solo la mañana previa a la cama desecha, al discurso mítico de algún Perón cocoliche reeditado por Lacanes charlatanes. Palabras, siempre palabras sujetas a los calendarios más mayas, a los buhos primordiales gobernando su panal con recelo.
Podemos ir rápido, pero seguiremos sentados indefinidamente, sin otro asiento que la tierra definitiva, sin más reina que el alfil. Las formas no se ven: por fuera del acceso simbólico-real, lo imaginario sigue perdido dos clases después.
En definitiva, somos la constitución de apenas un puñado de ideas desparramadas en una continuidad diacrónica más o menos caprichosa. Tenemos la idea de la superficie, de la esfera y la piel, pero no tenemos acceso a la imagen material, inaccesible para el hablante.
El primer efecto del lenguaje, entonces, es el bostero vulgar, amontonador nato de parlantes y mandarinas sin micrófono. Para que no nos confundamos, vemos objetos ahí donde no hay imágenes, más allá del espejo no vemos. Está muy claro cuantos metros hay entre la Tierra (hombre) y el Sol (dios), pero no sabríamos diagnosticar sobre la posición predilecta de los rolingas al dormir.
Así pues, el fin de este rito grotesco y desmedido, no es más que el comienzo del anclaje palabrista/paladín del lenguaje.
En otras palabras; lo simbólico, qué es? No hay, ya no, objetos impacientes que persistan complejizándonos entre polillas y pasado. Acá no tenemos mucho, solo la mañana previa a la cama desecha, al discurso mítico de algún Perón cocoliche reeditado por Lacanes charlatanes. Palabras, siempre palabras sujetas a los calendarios más mayas, a los buhos primordiales gobernando su panal con recelo.
Podemos ir rápido, pero seguiremos sentados indefinidamente, sin otro asiento que la tierra definitiva, sin más reina que el alfil. Las formas no se ven: por fuera del acceso simbólico-real, lo imaginario sigue perdido dos clases después.
En definitiva, somos la constitución de apenas un puñado de ideas desparramadas en una continuidad diacrónica más o menos caprichosa. Tenemos la idea de la superficie, de la esfera y la piel, pero no tenemos acceso a la imagen material, inaccesible para el hablante.
El primer efecto del lenguaje, entonces, es el bostero vulgar, amontonador nato de parlantes y mandarinas sin micrófono. Para que no nos confundamos, vemos objetos ahí donde no hay imágenes, más allá del espejo no vemos. Está muy claro cuantos metros hay entre la Tierra (hombre) y el Sol (dios), pero no sabríamos diagnosticar sobre la posición predilecta de los rolingas al dormir.
Así pues, el fin de este rito grotesco y desmedido, no es más que el comienzo del anclaje palabrista/paladín del lenguaje.
2.4.12
27.3.12
Mate trasnochado
la tercer ornalla
semidormida
resbala la llama
azul, aletea
la pava tibia
la yerba seca
de yuyo árido
de mate guapo
espera, insomne
el hervor final
la bombilla tersa
apura el sueño
de infusión profana
de ritual cebado.
siempre fue igual
esta, otra noche.
madrugada fiera
de reloj despabilado
de dioses frescos
y gauchos dormidos
rescata el alma
tanto protocolo
29.10.11
Hacia rutas salvajes
Se disfrazó de perro y le hizó un corte de mangas a la vida cuadriculada. Se iba. Así nomás, sin primicias, se iba a la mierda. Conquistar el mundo para tener algo de que hablar con ella al regreso, o encontrar otra ella para no tener que volver; la idea era dejarse obnubilar por lo inmenso, entendés? Mirar a la noche más auténtica a la cara y desvestir una por una cada (estr)ella.
A veces no hace falta nada, solo se trata de frenar dos segundos y escuchar a las arañas tejer el mundo mientras ahí arriba todo gira y se enrieda indomable. Despues de todo, lo único que nos queda es el viento despeinando el cielo y el tatuaje indeleble de alguna sonrisa.
Por eso me voy. Necesito llegar alguna vez a algun lado.
A veces no hace falta nada, solo se trata de frenar dos segundos y escuchar a las arañas tejer el mundo mientras ahí arriba todo gira y se enrieda indomable. Despues de todo, lo único que nos queda es el viento despeinando el cielo y el tatuaje indeleble de alguna sonrisa.
Por eso me voy. Necesito llegar alguna vez a algun lado.
8.9.11
Nadar solo
una vez, en la orilla
un botija me dijo
los peces están ahí
abajo del agua
escondidos
nadar en circulos
tiene sentido
vas a buscar a dios
con una linterna
debajo del mar
ey! me pasás un poco
de tu tereré?
un botija me dijo
los peces están ahí
abajo del agua
escondidos
nadar en circulos
tiene sentido
vas a buscar a dios
con una linterna
debajo del mar
ey! me pasás un poco
de tu tereré?
14.7.11
La Vida
Hay algo que se mueve atrás del fuego
al final de la palabra y el tiempo
hay algo que se agita desde adentro,
más hondo que el facazo mas profundo.
Cruzando el silencio hay algo tremendo,
un mundo inmenso como imaginar
de golpe, a trompazo obnubilado
en esta intemperie descomunal.
Allá, tan lejos que duele creer
que despues de todo haya más fondo,
hay algo que se zafa desquiciado
entre candombes que laten vida.
al final de la palabra y el tiempo
hay algo que se agita desde adentro,
más hondo que el facazo mas profundo.
Cruzando el silencio hay algo tremendo,
un mundo inmenso como imaginar
de golpe, a trompazo obnubilado
en esta intemperie descomunal.
Allá, tan lejos que duele creer
que despues de todo haya más fondo,
hay algo que se zafa desquiciado
entre candombes que laten vida.
30.5.11
13.5.11
Ejercicio literario IV
Voy a caminar por la calle más volátil y arrasaré con los sombreros y el frío. Cuando esté alto, caeré. Sin excusas. Porque si hay arriba, el abajo siempre arde un poco más.
Voy a caminar por las plazas más secretas de Ucrania, endeudado de preguntas rusas. Ahí el frío será como caer y soñar al mismo tiempo. Sin las palomas rojas, las revoluciones son solo subvenciones derrotadas a fín de mes por querer volar un poco más cerca del Sol. No se puede criar un árbol y pretender una vida sin contratiempos, a contrareloj. Porque la arena también es tiempo, y son inevitables el desierto y la soledad del cactus. Lo vas a abrazar por el agua o por pena, pero vas a llorar tu propio costado al sangrar el pinchazo en la sien cuando las cámaras se apaguen. Simulacro del amor en carne viva que nos esconde del Sol y de dios.
Voy a caminar, ahora sí, por las nubes menos obsoletas. Esas que nunca se fueron y recorren el mundo con el pelo suelto, resplandecientes. Y no pienso dejar, nunca jamás, de invertir en la Luna a quemarropa. Es lo único que me queda.
Voy a caminar por las plazas más secretas de Ucrania, endeudado de preguntas rusas. Ahí el frío será como caer y soñar al mismo tiempo. Sin las palomas rojas, las revoluciones son solo subvenciones derrotadas a fín de mes por querer volar un poco más cerca del Sol. No se puede criar un árbol y pretender una vida sin contratiempos, a contrareloj. Porque la arena también es tiempo, y son inevitables el desierto y la soledad del cactus. Lo vas a abrazar por el agua o por pena, pero vas a llorar tu propio costado al sangrar el pinchazo en la sien cuando las cámaras se apaguen. Simulacro del amor en carne viva que nos esconde del Sol y de dios.
Voy a caminar, ahora sí, por las nubes menos obsoletas. Esas que nunca se fueron y recorren el mundo con el pelo suelto, resplandecientes. Y no pienso dejar, nunca jamás, de invertir en la Luna a quemarropa. Es lo único que me queda.
21.4.11
Vivir solo cuesta vida
para el maestro
Javier Aduriz
Javier Aduriz
insondables los pelos
se baten en duelo apasionado
coronan a este acróbata
y a todo su circo alocado
algún humo infractor lo rodea
lo abraza aun más a su prosa
el gaucho anacrónico despierta
un poeta urbano se esboza
avanza sin prisa viajero
lo que se enseña nunca se olvida
en alguna esquina nos cruzaremos
pues hay un solo sendero,
la vida
11.4.11
Ejercicio literário III
Tengo dos salvavidas y una nube. No me alcanzan para cruzar el mar, pero si para el boleto del subte. Un par de vagones y ya está. Te estoy invitando al remolino, a que nos mareemos y veamos quien vomita primero. Si te reís no sirve. Igual reíte, te queda mejor. Los cordones desatados me hacen sentir un poco más libre, pero no tanto porque la verdadera revolución es la que hacen los sordos y los pelirrojos. Esa gente ya no cree en dios los domingos, prefieren el cachetazo del viento sin escafandras. No me saques fotos con el celular! No ves que estoy intentando ser feliz? Si se te cae la hebilla no te la pienso levantar, por más que me hayas hipnotizado con tus zapatillas topper celestes y tu cara de utopía. De acuerdo a como se conceptualize, el alma se encuentra en la rodilla derecha en los zurdos. Los diestros, como era de esperarse, no tienen. De ahí es que se hayan inventado las escaleras mecánicas impares. Ojo! La ciencia no es neutral, también se mea en la cama por las noches, como los dinosaurios y los tenistas. Esto se esta alejando de la geopolítica, me empieza a sofocar tu solilóquio, afloja un poco los triciclos. Si alguien tuvo algo que ver con la crisis de las monedas del 2010, le voy a pedir que por favor se retire de la baticueva. ATENCIÓN: Robin no era puto. Me lo dijo un bostero hermenéutico una vez en algun semáforo de la metropolis. Que en paz descanse el bisabuelo de Perón, porque después de todo Ana ya no duerme, la secuestraron los detractores del sánguche de milanesa. Solo necesito un bucle discursivo para elucidar tus laberintos emocionales. Es una verdad de perugrullo, pero alcanza para reformular la antinomia inodoro-videt, imprescindibles para los sujetos barrados de hoy en día. Si hay algo que no te gusta, estallalo. La coherencia es parecida a las empanadas de alquitrán, no existen ni existirán. Tatuátelo.
12.3.11
Epecuén (eterna primavera)
Yo estuve ahí. Ví tu pueblo devastado y tu gente muerta. Caminé entre el recuerdo de tus escombros y lloré la desolación de tu plaza desfigurada. Visité una por una tus casas ausentes, inundadas de polvo y de pasado, ancladas ahí para siempre por la sal más salada. Recorrí los cadáveres de tus árboles blancos secando el cielo azul y desgarrando tu propio reflejo.
Eran tus ruinas. Eran tus despojos. Todo ese derrumbe era tuyo, era tu cruz, tu patética agonía. Pero ahora que estaba ahí, también me pertenecía, porque los dos llorabamos por lo mismo, porque el gris era el mismo y la tristeza también.
Eran tus ruinas. Eran tus despojos. Todo ese derrumbe era tuyo, era tu cruz, tu patética agonía. Pero ahora que estaba ahí, también me pertenecía, porque los dos llorabamos por lo mismo, porque el gris era el mismo y la tristeza también.
25.2.11
Acadio, el hincha
- Lunati delincuente culorroto que carajo cobrás! La recalcada concha de tu madre cornudo hijo de mil putas.
Es Acadio el que putea. Sabe que no lo oyen, ni el cornudo del árbitro ni la puta de su mujer. Por eso putea. Porque desde el alambrado todos son iguales o por lo menos, más parecidos. Y grita. De corazón, de pura impotencia. Porque sabe que la gente esta sorda y que a él le robaron la voz. Porque esta cansado de la vida de mierda que le tocó elegir sin elección. Por eso llora y se seca las lágrimas con la camiseta para que los demás no se den cuenta. Porque le prometió a su hijo que hoy ganaban, que el abuelo no se había confundido y que la memoria, a pesar de tanta mierda, seguía intacta.
Por eso Acadio vuelve todos los domingos a la cancha. Porque sabe que los heroes están hechos de barro y duran solo 90 minutos. Porque siempre le promete a su hijo que van a ganar.
Es Acadio el que putea. Sabe que no lo oyen, ni el cornudo del árbitro ni la puta de su mujer. Por eso putea. Porque desde el alambrado todos son iguales o por lo menos, más parecidos. Y grita. De corazón, de pura impotencia. Porque sabe que la gente esta sorda y que a él le robaron la voz. Porque esta cansado de la vida de mierda que le tocó elegir sin elección. Por eso llora y se seca las lágrimas con la camiseta para que los demás no se den cuenta. Porque le prometió a su hijo que hoy ganaban, que el abuelo no se había confundido y que la memoria, a pesar de tanta mierda, seguía intacta.
Por eso Acadio vuelve todos los domingos a la cancha. Porque sabe que los heroes están hechos de barro y duran solo 90 minutos. Porque siempre le promete a su hijo que van a ganar.
31.1.11
Los aviones
Esa tarde de aeroparque solo había cielo. Pedí algunos deseos y te prometí que ese avión iba a llegar más lejos que tu ilusión. No me creíste. Me miraste y sin mirarme me dijiste que los aviones y las ilusiones estan hechos de papel, que no importaban las resurrecciones, acabarían por estrellarse al despertar. Siempre. Y el piso era tan definitivo que quizás tenías razón. Pensé en las palomas sin paracaídas, todavía creías en ellas?
Desde esa tarde, cada vez que veo un avión caminando por el cielo o alguna paloma fugitiva me caga en la cabeza mientras espero la sentencia del semaforo para cruzar, pienso en vos y en cómo me vería desde arriba. Me verías?
Desde esa tarde, cada vez que veo un avión caminando por el cielo o alguna paloma fugitiva me caga en la cabeza mientras espero la sentencia del semaforo para cruzar, pienso en vos y en cómo me vería desde arriba. Me verías?
Pensando en polillas
antes de pensar en vos
miraba esa polilla atolondrada
sobre el calor de la lámpara
ahora que pienso en vos
prefiero soñar con la polilla
sonámbula sobre tus ojos
si te vas a dormir
no me apagues la luz
miraba esa polilla atolondrada
sobre el calor de la lámpara
ahora que pienso en vos
prefiero soñar con la polilla
sonámbula sobre tus ojos
si te vas a dormir
no me apagues la luz
19.12.10
El regreso de Mao
Un taiwanés ensamblado en China salpica el daguerrotipo de una pampa repetida. Ligero de recuerdos, camina subtitulando atardeceres. Está a mitad de camino de Trenque Lauquen. Sabe que allá lo espera la Pachamama, debajo del ombú.
En la inmensidad de la llanura no hay estatuas. Todo se mueve al compás de la Sudestada.
ves?
es parecido
a vivir.
En la inmensidad de la llanura no hay estatuas. Todo se mueve al compás de la Sudestada.
ves?
es parecido
a vivir.
15.12.10
La prosa y el verso
quiero poderme
troquelar
desinteresadamente
sin mirar abajo
(respirá hondo)
puedo quererte
mientras ese barrilete
no se enriede nunca
en la luna
troquelar
desinteresadamente
sin mirar abajo
(respirá hondo)
puedo quererte
mientras ese barrilete
no se enriede nunca
en la luna
2.11.10
Diálogo entre un ciempies y un ornitorrinco
-Hablemos de rastas.
-No me quieras gambetear con boludeces, te toca a vos.
-Sabés lo que pasa? Me preocupa la deforestación. Vos a lo mejor no te das cuenta porque vivís angustiado, pero las monedas me están inundando el alma. Es dificil imaginarse que hay un costado omnisciente en todo esto.
-Si pensaras como yo te iría mejor. La realidad es como una telaraña de humo que se te pega al caparazon. Tenes que saber cuando dejar de regar los faroles.
-Ni ahi, vos me queres chamuyar de nuevo. Como cuando me dijiste que la lluvia era el producto factorial del coseno de 3.
-Es que es así boludo. Ya te lo expliqué, el mundo esta escrito en lenguaje matemático.
-Así no te vas a ganar una mina nunca. Siempre que cruces un puente tenés que imaginarte el mar, así vas a vivir mas tranquilo o por lo menos no tan arancelado.
-Te das cuenta? Con vos no se puede hablar, pretendés la surrealidad en todo, como si fueras el dueño de la pelota. Tenés que enfrentarte a los molinos de una vez.
-Antes de atarme al mástil, prefiero morirme en el huracán.
-Vés que te vas al carajo. Qué tiene que ver la muerte en todo esto? Si en verdad existiese una llave para cada candado no habría necesidad de vivir.
-Nooo chabón, estás confundiendo el acrílico con el vidrio. A veces es mejor mirar las cosas desde otra perspectiva, sin tantos anteojos.
-Mirá, a mi, mi viejo me enseñó desde chico que los equipos que uno elije son para toda la vida, asi que no me vengas con mariconadas.
-Gran tipo tu viejo, pero acá estamos hablando de otra cosa. El futbol es irreductible desde siempre, y eso ya lo sabemos. De lo que se trata acá es de saber si dios existe o no.
-Es que es muy jodido pretender abarcar todos los aforismos en una sola palangana. Yo cuando pienso termino casi siempre roto.
-A mi a veces me pasa, pero debe ser por tanto jugar al tetris. El doctor me dijo que necesitaba mas canales.
-Bueno, mejor dejémonos de boludeces y sigamos. Dale, te toca.
-Te toca a vos gil, dale tirá.
-No me quieras gambetear con boludeces, te toca a vos.
-Sabés lo que pasa? Me preocupa la deforestación. Vos a lo mejor no te das cuenta porque vivís angustiado, pero las monedas me están inundando el alma. Es dificil imaginarse que hay un costado omnisciente en todo esto.
-Si pensaras como yo te iría mejor. La realidad es como una telaraña de humo que se te pega al caparazon. Tenes que saber cuando dejar de regar los faroles.
-Ni ahi, vos me queres chamuyar de nuevo. Como cuando me dijiste que la lluvia era el producto factorial del coseno de 3.
-Es que es así boludo. Ya te lo expliqué, el mundo esta escrito en lenguaje matemático.
-Así no te vas a ganar una mina nunca. Siempre que cruces un puente tenés que imaginarte el mar, así vas a vivir mas tranquilo o por lo menos no tan arancelado.
-Te das cuenta? Con vos no se puede hablar, pretendés la surrealidad en todo, como si fueras el dueño de la pelota. Tenés que enfrentarte a los molinos de una vez.
-Antes de atarme al mástil, prefiero morirme en el huracán.
-Vés que te vas al carajo. Qué tiene que ver la muerte en todo esto? Si en verdad existiese una llave para cada candado no habría necesidad de vivir.
-Nooo chabón, estás confundiendo el acrílico con el vidrio. A veces es mejor mirar las cosas desde otra perspectiva, sin tantos anteojos.
-Mirá, a mi, mi viejo me enseñó desde chico que los equipos que uno elije son para toda la vida, asi que no me vengas con mariconadas.
-Gran tipo tu viejo, pero acá estamos hablando de otra cosa. El futbol es irreductible desde siempre, y eso ya lo sabemos. De lo que se trata acá es de saber si dios existe o no.
-Es que es muy jodido pretender abarcar todos los aforismos en una sola palangana. Yo cuando pienso termino casi siempre roto.
-A mi a veces me pasa, pero debe ser por tanto jugar al tetris. El doctor me dijo que necesitaba mas canales.
-Bueno, mejor dejémonos de boludeces y sigamos. Dale, te toca.
-Te toca a vos gil, dale tirá.
26.8.10
30 segundos y una máscara
Su corazón estaba lleno de columnas. Un solo terremoto hubiera sido suficiente para despertarla. Si bien no era rubia, a veces era real. Esa mochila cargada de lluvia y la ilusión de un árbol de navidad era todo lo que tenía cuando la conocí. 30 segundos y una máscara te pueden hacer perder la calma.
- Vas a tomarte ese tren o preferís esperar el parte médico? Cuando el techo se derrumbe vas a rogarle al noticiero otra oportunidad.
- No me asusta morir. Desde esta esquina del mercosur es más facil ser feliz.
Te empezaste a reir e hicieron falta dos dioses bisiestos para romper con tanta eternidad en el crepusculo de esa talabartería tercermundista. Ahora ya puedo sangrar en paz.
- Vas a tomarte ese tren o preferís esperar el parte médico? Cuando el techo se derrumbe vas a rogarle al noticiero otra oportunidad.
- No me asusta morir. Desde esta esquina del mercosur es más facil ser feliz.
Te empezaste a reir e hicieron falta dos dioses bisiestos para romper con tanta eternidad en el crepusculo de esa talabartería tercermundista. Ahora ya puedo sangrar en paz.
19.7.10
Confesiones de invierno
Vos no podés ir por la vida así, solucionando tus problemas con ibuprofeno. No creo que me entiendas, pero yo tampoco entiendo a los pingüinos y sin embargo estamos en invierno. La última vez que te ví todavía tenías los ojos verdes.
Hoy,
Hoy,
sos
feliz?
Las nubes ya no son lo que eran, es verdad. Te lo digo yo que las ví desde el subte una vez. Hizo tanto frío esa noche que me hace acordar a vos. Para serte sincero no me enorgullecen las montañas, pero está lloviendo allá afuera y además, desde acá por lo menos te escucho respirar, qué cagón! Si vas a volver abrigate, si no ya no importa. Sé que nunca te gustaron las bufandas, pero es lo único que te puedo ofrecer. Hacé de cuenta que estamos en New York, donde todos están tan alone. La vida no es como en la tv, es mucho más fugaz, por eso prefiero escribirte aunque ya estés en el aeropuerto. Qué más da! A esta altura el vértigo consume cualquier sahumerio. Solo te pido que me mires antes de cruzar. Algún día los pingüinos podremos volar.
7.6.10
Miércoles 7 a.m.
Atosigado can
semblante perdición
vigilando el edén
desde tu balcón
aranjuez de monoblock
Ya amanecen las estatuas
desde este tu balcón
ya no hay cuidacoches
ya pasó la noche
toda apuesta sale mal
Alcancias de la soledad
guarden mis centavos
lávense las manos
murciélagos sin paz
dónde vas?
semblante perdición
vigilando el edén
desde tu balcón
aranjuez de monoblock
Ya amanecen las estatuas
desde este tu balcón
ya no hay cuidacoches
ya pasó la noche
toda apuesta sale mal
Alcancias de la soledad
guarden mis centavos
lávense las manos
murciélagos sin paz
dónde vas?
Crónica de un recital de Bob Dylan
Desde el trono de oro, la voz del rey de trebol: las 9 andado y sereno. Ya va a empezar. Los que viven del pasado están durmiendo, nadie es sincero. Reparten helados los heladeros e ilusiones los reposteros. Las luces flamean en el estadio y el poeta asoma la voz con esperanza (claro que esta no existe, y las cigüeñas tampoco). Cae un trueno, destroza una sílaba, permutación fatal del sueño ancestral. El partido acaba de empezar y ya echaron a uno.
La gente se esconde o apenas existe, dijo alguna vez un bufón. Todos aplauden al bandolero rufián, canción tras canción. Algunos turistas plateistas se entregan a la locura y ruedan por las gradas borrachos de fervor (de Buenos Aires).
El profeta ronco amenaza con partir, pero vuelve ya sin tesón. Una más y no jodemos más (aunque sea una, la primera). Pancho con mostaza gritó uno, creyendo anestaciar la desazón. El arquetipo de la revolución hace tiempo murió en la guerra de los colores. Despierten!!! Dejen de lado el caleidoscopio lisérgico, la realidad es un abanico de decepción.
Bob Dylan se retira entre himnos de adulación, todo fue una gran mentira, aun me debe una canción.
La gente se esconde o apenas existe, dijo alguna vez un bufón. Todos aplauden al bandolero rufián, canción tras canción. Algunos turistas plateistas se entregan a la locura y ruedan por las gradas borrachos de fervor (de Buenos Aires).
El profeta ronco amenaza con partir, pero vuelve ya sin tesón. Una más y no jodemos más (aunque sea una, la primera). Pancho con mostaza gritó uno, creyendo anestaciar la desazón. El arquetipo de la revolución hace tiempo murió en la guerra de los colores. Despierten!!! Dejen de lado el caleidoscopio lisérgico, la realidad es un abanico de decepción.
Bob Dylan se retira entre himnos de adulación, todo fue una gran mentira, aun me debe una canción.
El ascensor
El ascensor fugitivo, repleto de esperanza sin esculpir aterrizó entre turistas y gárgolas inertes. Solo encontré sospechas retóricas de dioses sin aeropuerto y ojos bordados de lagrimas sin sentido en ese piso. Esta no es mi parada, las puertas se cierran entre próceres agredidos.
El ascensor sigue su curso y la gente incoherente y pasajera se saluda sin piedad entre fragancias rancias, intentando hallarse a ellos mismos. Desde acá siento que puedo engañar a la percepción. Quiero que sepas que no me interesa tu máquina de hacer pájaros, ya tengo suficiente con mi máquina de escribir, tu destino.
El ascensor frena una vez mas y los osos polares salen al encuentro, entre carcajadas y canguros oxidados. Miro el escazo horizonte y concluyo que los ascensores horizontales pierden efectividad dentro de los obeliscos. Ya no me atrapa tu irrealidad sin anestecia, vuelvo a mi Buenos Aires circular.
El ascensor sigue su curso y la gente incoherente y pasajera se saluda sin piedad entre fragancias rancias, intentando hallarse a ellos mismos. Desde acá siento que puedo engañar a la percepción. Quiero que sepas que no me interesa tu máquina de hacer pájaros, ya tengo suficiente con mi máquina de escribir, tu destino.
El ascensor frena una vez mas y los osos polares salen al encuentro, entre carcajadas y canguros oxidados. Miro el escazo horizonte y concluyo que los ascensores horizontales pierden efectividad dentro de los obeliscos. Ya no me atrapa tu irrealidad sin anestecia, vuelvo a mi Buenos Aires circular.
Cuánta ciudad!
Subastado por los dioses,
recorrés anónimo la luna
despojada de todo, ahogado
por las chimeneas y el hollín.
Es mucho silencio para tanta
ciudad. Tanta soledad.
Nunca elegís esta esquina
ni el tren esa estación.
La polvora ya está mojada,
no queda loco por detonar.
Mirás, qué es lo que mirás?
Vuela un cuervo en offside.
Así vivís, condenado a zumbar
entre los semaforos rituales.
Palpitando la manzana fatal,
qué agria es! Cuánta ciudad!
recorrés anónimo la luna
despojada de todo, ahogado
por las chimeneas y el hollín.
Es mucho silencio para tanta
ciudad. Tanta soledad.
Nunca elegís esta esquina
ni el tren esa estación.
La polvora ya está mojada,
no queda loco por detonar.
Mirás, qué es lo que mirás?
Vuela un cuervo en offside.
Así vivís, condenado a zumbar
entre los semaforos rituales.
Palpitando la manzana fatal,
qué agria es! Cuánta ciudad!
Los locos
Todo es tan confuso entre los delantales blancos que apenas los puedo distinguir de la luz, y a esta de la oscuridad. No son doctores ni estoy en un hospital, aunque los locos abundan. Los hay con rulos, altos, teñidos, sucios, resfriados, tatuados, deformes, algunos usan casco, quizás para protegerse del frío o de la ignorancia. Lo cierto es que todos se esconden en su apariencia. Algunos locos rien, bailan y hasta cantan, otros fingen sorpresa y hablan trivialidades con gran interés, lloran compungidos o incluso caminan de la mano. Lo cierto es que todos cumplen la irremediable condena de convivir con ellos mismos.
Todos estos locos pasajeros me confunden, me marean, anulan mis sentidos. Nublan mi vista, me desnudan de toda posibilidad de distinguir cualquier forma, mi forma. Solo puedo ver el blanco de sus delantales, en todos lados, abrumadoramente blancos. Hacen tanto ruido que me aturden con su silencio, los puedo escuchar gritando y odiando, los escucho pedir piedad y llorar. Y así estoy, así vivo sin vivir, atrapado por los locos, encarcelado perpetuamente en su torre sin columnas ni paredes, en su ventana infinita de locura.
Todos estos locos pasajeros me confunden, me marean, anulan mis sentidos. Nublan mi vista, me desnudan de toda posibilidad de distinguir cualquier forma, mi forma. Solo puedo ver el blanco de sus delantales, en todos lados, abrumadoramente blancos. Hacen tanto ruido que me aturden con su silencio, los puedo escuchar gritando y odiando, los escucho pedir piedad y llorar. Y así estoy, así vivo sin vivir, atrapado por los locos, encarcelado perpetuamente en su torre sin columnas ni paredes, en su ventana infinita de locura.
Ejercicio literario II
Silla número 3279, no es joda, todo está numerado. Le pasó a los granos de sal, le pasó a los presos. Ya no quedan tantos presos de la libertad, más bien esquimales sin retorno. Me pregunto si los esquimales fueron alguna vez vikingos y viceversa los visigodos. Hablando de godos, Godines, el del chavo del 8, no hablaba mucho, era austero como una escarapela del 25 de mayo del año que se vos elijas, estoy seguro que habrá una silla con ese número. Se caen unas monedas, tintinea la puerta y la profesora aun no llega, mientras escucho la musica envasada que algun Borges universal me regaló. Por suerte no existe la suerte, solo Ella y una vez más no me voy a animar a hablarle. Qué mierda que te empaten el partido sobre la hora! me pasó a mi, te pasó a ti. Passarella le pedia a sus jugadores que usen el pelo corto, yo solo te pido que me mires y me acompañes a barrenar una ola, la segunda es gratis. Hay 3 vasos de telgopor sin estupor tirados en el piso, son infalibles a la hora de cantar envido. Quiero, 28. 24 son mejores. La diferencia fundamental y quizás unica entre una casa y un patio es el techo. Las canchas de paddle son otro tema. Parece que fuera ayer el recuerdo de mañana, prefiero robar un banco. No importa si es de oro macizo o del Gordo Valor. Lo crucial es la cantidad de apóstoles obtenidos tras la medición. Solo tachan las palabras anteriores los necios de poca monta. Despues de todo, trás el estornudo no quedará más nada. Nada, nAda, naDa, nadA. Es curioso como una silla numerada nos garantiza la vida, la identidad. Por lo menos sabremos quienes somos hasta el próximo resfriado que sentencie la pastafrola. No puedo dejar de citar a un filósofo irlandés, quizás también chino, pero sin anteojos: "somos la frutilla del postre". Yo creo que no hablaba solamente del ser, también lo hacía de las monedas, sobre todo de las más pequeñas, tan puras y extrovertidas. A veces pienso que sentir pena por alguien es destinarlo a la nada más rapáz, es desterrarlo para siempre a un páramo inhospito, sin posibilidad alguna de volver. Si tengo dos manzanas y me regalan una mandarina, qué pasa? Yo opino que la subjetividad, cualidad exclusiva y excluyente de las hortalizas es homologable a enfermarse en invierno. Es sentir los mocos cayendo sin poder regresar ante la falta total e impoluta del pañuelo narcisista.
[trata a cada item como si fuera un test de longitud de unidad (x1). El alfa de Cromwach]
Así como todo acto del día de la raza necesita un Colón, un matafuegos no puede vivir sin al menos un ápice de fuego, aunque sea una ornalla. Es curioso como canta el fuego, tan inestable, tan rojo. Lo importante no es el calor sino verlo vivir y bailar constantemente. El camino inverso de los tres chiflados es el del positivismo inglés, tan tradicionalista como la guillotina y el vuelo de los pajaros Caniggias. Quiero un mate y no me dan, tuve sed y no me dieron de beber, ay que será de mi amada mía!
[trata a cada item como si fuera un test de longitud de unidad (x1). El alfa de Cromwach]
Así como todo acto del día de la raza necesita un Colón, un matafuegos no puede vivir sin al menos un ápice de fuego, aunque sea una ornalla. Es curioso como canta el fuego, tan inestable, tan rojo. Lo importante no es el calor sino verlo vivir y bailar constantemente. El camino inverso de los tres chiflados es el del positivismo inglés, tan tradicionalista como la guillotina y el vuelo de los pajaros Caniggias. Quiero un mate y no me dan, tuve sed y no me dieron de beber, ay que será de mi amada mía!
Ejercicio literario
Dos minutos. Ya no importa cuanta azucar hay en el cafe. Qué hora es? Cuánto más va a arder el leño? El perro y el frio de la noche no tienen donde huir. Qué vas a ser cuando seas grande? Se preguntan los astronautas, desde la impunidad de la nave, con el universo a sus pies. Por qué gritar? Hay muchos grillos allá afuera y tan pocas canciones. A dónde va el humo, qué es el cielo? Vasilar entre el olvido y la vida es delicioso. No alcanza el sol, no alcanza el mar para tocar el techo de la nada. Respiración, respiración, 1, 2, 1, 2. Todo se mece, como el hombre en busca del destino. Qué es el destino? Qué es respirar? Las astillas del leño son ahora cenizas y las hojas el recuerdo del tiempo. Por qué canta el gallo? Cuántas lunas hay? Susurro, llanto, risa. Todo orden lógico es en vano.
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